Акварель с зябликом

Пятьдесят созревших яблок

Во дворе.

Их клюёт печальный зяблик

В ноябре.

Долбит клювом сладко-горькие

Плоды,

Состоящие из корки

И воды.

На морозе крылья зябнут –

Спасу нет.

Замерзает зяблик –

Яблочный поэт.

Надрывается и зябнет,

Но поёт,

Красоте вокруг иссякнуть

Не даёт.

У кого-то жизнь попроще,

Пообщей,

А ему – искать на ощупь

Суть вещей,

То парить, то надираться

Кислых вин,

То до райских добираться

Сердцевин.

Потому удел у зяблика

Таков –

Нет житья ему без яблок

И стихов.

Эти яблоки прекрасны,

Как слова,

И вода в них не напрасна

И жива.

Соловей в саду Алябьева

Свистит,

А в низине зяблик в яблоках

Грустит.

И печальный этот облик,

Эта трель

Превращают иероглиф

В акварель.

Снегопадам и морозам

Не впервой

Окунать поэта в прозу

С головой,

Но случаются стихи и

Под дождём.

Непогода – не стихия,

Переждём.

 

Но случаются стихи и

Под дождём.

Непогода – не стихия,

Переждём.