Путь домой

я не высыпаюсь при стуке капель по жестянке,

и вряд ли это на пользу, как впаривает психиатр,

нет вдохновенья из-за северных ветров и ливней,

и блокнот за блокнотом я отправляю в корзину...

так осточертели мне амфетамин и капельницы,

я бы убежал, но от них увы не спрятаться,

тот нарко-драйв транспортируют через границу,

транзитом в центр столицы и по провинциям...

осадки горечи пороков на горах сибинских,

это ушло в прошлое, сделав меня психом...

обида и немая боль на глазах невинных,

ведь в сибири снова выявили педофила...

броу, все-таки - это лирика проклятых,

это то, что тщательно скрывают в белом доме,

статистику поступлений в морг от огнестрельного,

стелят нас, как им нравится, а мы стелимся...

но я буду собирать камни под бессоницу,

думать, что это пройдет, как поступит воздух,

и когда грозы на небе перестанут злорадствовать,

буду браться рифмовать информацию...

разбавлять свою жизнь музыкой и стихами,

но моя муза сука меня снова продинамит,

пока эта рука по клавишам во тьме ука,

панорама отделений онкологии из окна...

и мне так противно оказаться рядом с ними,

но все равно продолжаю травиться никотином,

для них когда-нибудь останутся одни молитвы,

а мы живем дальше, только теряем ритм...

 там где я еще не был, я приду за тобой,

 там где ясное небо да вечный покой,

 там где водки и хлеба навалом для нас,

 в поздний час, но я все же держу путь домой...

мне надо цель, ради которой просыпаться утром,

кто нас осудит, если мы будем любить друг друга,

просто любить друг друга, но я опять пьян в стельку,

ты убивала во мне это каждый божий день...

каждый божий день твои глаза сулят безумства,

но рассудительность твоя против твоих же чувств,

так далека, хоть и могу дотронуться рукой,

а я дурак, что придумал тебя такой...

а я дурак, что придумал кого-то от скуки,

и в мобильнике только короткие гудки,

я не знаю, куда идти, я один в этом городе,

под надзором господа одинокий питомец...

убей либо умри, хочу курить до одури,

быть на витринах либо уйти с головою в прорубь,

но никак не брюки протирать в дырявом офисе,

как раз поэтому меня уже морозит...

и я снова тет-а-тет с блокнотом и пером,

и меня снова провожает лишь пустой перрон,

чьи-то текста тут можно разорвать на афоризмы,

а чьи-то просто бизнес - тупой российский бизнес...

но как жить в этой стране, если нет сигарет,

я по-любому, детка, буду биться до победного,

время вернет меня назад, ведь это фаль-старт,

это дорога в ад, а мне давно домой пора...

пора менять что-то в людях, самим меняться,

но только под высоким градусом пускаюсь в пляс я,

поговорим и забудем про сердобольные всхлипы,

и живем дальше, ускоряя ритм...