Про любовь

она имеет привычку теряться в пространстве,

постоянно в странствиях в погоне за счастьем,

часто напивается и пристает ко мне,

страстные смс и ночи с ней наедине...

в ласке и поцелуях, в нежностях железных,

это жестокий прессинг, даже когда я трезвый,

кровь откачена, пули попали точно в сердце,

там им и место, и мы с тобой вечные, если...

мир пуст, как ночами ты, путь сквозь агонию,

яд в мои легкие, хрипоту в мои бронхи,

алкоголь в кровь мою, и заря уже ближе,

если б ты видела, милая, то, что я вижу...

парадоксально, ты исчезаешь с лучами солнца,

то ли боишься света, то ли не любишь просто,

лишь бы не зря все это, лишь бы не было больно,

пропавшее время - вперемешку с молниями..

 это неспроста,

 то ли выйти в окно, то ли прыгнуть с моста,

 жизнь на весах,

 то ли пулю в лоб, то ли в сердце тесак..

я кричал, что мне похер все, но меня снова несет,

словно кто-то поставил историю на reserve,

снова кто-то заставил о ней писать стихами,

под синей травлей втайне от той, что рядом...

в ядовитом пламени слышу голос ангельский,

медленно внемлю ему... и танцую вальс,

как имбицил с ютуба, пока спит подруга,

отплясываю в трансе так до самого утра...

с прострацией пора бы нам уже давно расстаться,

но каждый вечер повторяется эта ситуация,

мне кажется, что кто-то включит ей эту бредятину,

но хочется за правду рвать, дабы не врать опять...

это наверно наказание, за что - не знаю я,

но неспроста во снах и наяву мысли лишь ею заняты,

в одиноком зале дым вместе с тусклым светом,

как я был бы рад не писать об этом..