Сеновал

я эксплуататор чужих рук и чужого рта,

пытаюсь отравить им плод, а их самих отправить в ад,

отрубить им руки по локоть, ликвидировав догмы,

отруби и свежее просо, а под ногами навоз...

и твой голос ничтожен, свобода через марлю,

на сеновале ебля, попробуй подсобить бля,

эти терпилы только толпою могут окучивать,

ты мученник, потому что руки в наручниках...

я видел охуевших мажоров под прессом золота,

и как они после дефолта становились болотом,

я видел их папаш - жирных и озабоченных,

как в девяносто восьмом им отбивали почки...

как садят печень - и остаток жизни на лечение,

оклады на лечение - отвращение,

или пускать кораблики по ледяной оби в плаванье,

сигнорировав критику идиотов со спален...

вечных вконтакте, как сосунки под платьем матери,

тьфу, блядь, а я несу людям только проклятье,

и только правду, и только эту толику истины,

не ссы в трусы, ведь это мистика...

мистика - и этот груз в уши слушателям,

парням и девушкам - свободным и осужденным,

нам нужно пойло, наркотики и сплав из металлов,

но жизнь зарождается даже на сеновалах...

 эта музыка - новосибирского союза,

 эти текста - неподъемный груз для твоей тусы,

 эти мотивы - как брусья отнюдь недоброй грусти,

 эти рифмы - словно люстры плюс эффект присутствия...

 этот голос - поезда негабаритное место,

 эти бэки - подкрепленье для агрессии,

 этот темп - словно стук колес о голые рельсы,

 эта песня - как твой последний рейс...

мы превратили камень в памятник, нам наплевать на павших,

а от качелей меня лично подташнивает,

этой лажей переполнена наша планета,

и эту лажу бодяжат в биотуалетах...

арена занята, свободно только на галерке,

но подводит оптика - в гардеробной нет биноклей,

нет ни ролей, ни героев, ни экшна, ни сюжета,

лишь бред сивой кобылы, называемый рэпом...

они не ценят ни свободу, ни дружбу, ни правду,

они не любят ни предков, ни девок, ни фанатов,

они в хуй не ставят тех, кто ниже их по статусу,

им насрать на все - они будут наказаны...

ублюдки на вокзалах, на свалках и в парламенте,

тянут руки, ищут хавку, строят демократию,

проще сдаться в диком танце чувствам своей пассии,

но упаси меня от поцелуев с этой массой...

с этой толпою, со всеми этими кретинами,

еще босые, уже синие - как таких терпит россия,

еще ходят под стол пешком - уже на лексусах,

я охуеваю с партий этих с министерствами...

всем городам и районам из центра сибири,

тем, кто на свободе или на скамье подсудимых,

тем, кто продолжает хавать эту сердцевину,

и тем, кто уже давно покоится в могилах...

 эта музыка - новосибирского союза,

 эти текста - неподъемный груз для твоей тусы,

 эти мотивы - как брусья отнюдь недоброй грусти,

 эти рифмы - словно люстры плюс эффект присутствия...

 этот голос - поезда негабаритное место,

 эти бэки - подкрепленье для агрессии,

 этот темп - словно стук колес о голые рельсы,

 эта песня - как твой последний рейс...

хвала аллаху - шесть миллиардов дебилов,

шесть миллиардов конченных, шесть миллиардов кретинов,

шесть миллиардов проституток, наркоманов и мразей,

разве из глины - скорей всего из грязи...