Папа на гриле

Yeah...

You hear that sizzle?

That’s the king flippin\' heat…

Papa back.

Pulled up slow in a Lada low,

Apron gold like it’s 24.

Flame in his eye, drip in the hand,

Tongs like weapons, sauce on demand.

He don’t talk much, meat do the speech,

His marinade bless what preachers preach.

Got that smoke curlin’ like a ring,

Call him “папа” — that grill king.

Он носит туфли на крокодиле!

Его патифон на чистом виниле!

Все его слова остаются в силе!

Это папа на стиле!

Папа жарит!

Папа сегодня ....

на гриле!

Meat stack tall like deck of bills,

Papа seasoning with gold grills.

Neighbors line up like block parade,

Just to taste that heat he made.

Smoke rise slow like summer dreams,

Got sweet ribs and secret schemes.

Flip that fish with a pinky ring,

Ain’t no question — he the king.

Он носит туфли на крокодиле!

Его патифон на чистом виниле!

Все его слова остаются в силе!

Это папа на стиле!

Папа жарит!

Папа сегодня ....

на гриле!

Он не читает рецепты — он их пишет.

(He)

He don’t need likes, he just need fire.

Угли — его бит, дым — его стиль.

(He)

That’s charcoal poetry, on the grill.

Он носит туфли на крокодиле!

(That gator flex, baby!)

Его патифон на чистом виниле!

(Scratch that soul, real spin!)

Все его слова остаются в силе!

(He talk once, it echo twice!)

Это папа на гриле!

(Respect the flame!)

Папа жарит!

Папа сегодня ....

на гриле!