Старая Пленка

Плавленый сыр, растворенный в сгущенке,

Слипшийся между волос на мошонке,

Медленно скачущих,

Тихонько плачущих образов на старой пленке.

Страстно молящим иконкам,

Кибернетивным потомкам, все это тонко,

Но всему этому нет места в моей подкорке.

Где-то в лесу параллельных и ровно растущих, гнющих извилин,

Спрятался вирус, сорняк убивающий первоисточник усилий.

Между стволов корневых я блуждаю в потемках ступаю по вилам,

Все еще думая что я на верном пути продолжаю спускаться в могилу.

Где-то рядом тропинка, я ее чувствую, мои демоны тянут меня к земле, но если я есть... если я есть, значит и мой путь проложен.

Плавленый сыр, растворенный в сгущенке,

Слипшийся между волос на мошонке,

Медленно скачущих,

Тихонько плачущих образов на старой пленке.

Страстно молящим иконкам,

Кибернетивным потомкам, все это тонко,

Но всему этому нет места в моей подкорке.

Заросли собственных мыслей, запутались вовсе, без должной прополки.

Медленно тающим ценностям, книгам, веками забытым на полках,

Благодаря всему этому я волосами цепляюсь за кромки.

После всего что я видел, теперь мне зрачки рассекают осколки.

Жидким туманом, терзающим раненый глаз, я немного я сбит с толку.

Ели меня удушают, стараясь, цепляют за кожу иголки.

Я продолжаю ползти, ведь я чувствую это теперь своим долгом.

Кажется что ползу уже очень очень очень очень долго.

Плавленый сыр, растворенный в сгущенке,

Слипшийся между волос на мошонке,

Медленно скачущих,

Тихонько плачущих образов на старой пленке.

Страстно молящим иконкам,

Кибернетивным потомкам, все это тонко,

Но всему этому нет места в моей подкорке.

Может я и потерялся, может я это и знаю, может быть я не просто уверен, что я на правильном пути, может, я уверен что каждый путь правильный.

Страшные вопли за лесом пугают и по уху бьют очень громко,

С передвижением к цели сильней и сильнее болят перепонки.

Весь кругозор и все выводы рушатся в прах будто разум мой скомкан.

Вся моя память растаяла, выцвела кадрами в пленке.

Плавленый сыр, растворенный в сгущенке,

Слипшийся между волос на мошонке,

Медленно скачущих,

Тихонько плачущих образов на старой пленке.

Страстно молящим иконкам,

Кибернетивным потомкам, все это тонко,

Но всему этому нет места в моей подкорке.