Flamingo

Quase cinza, promessa de cisne

Pato feio que não se transformou

Apenas cisma, flamingo que desbotou

Ausência de cor e som

Eu estou minguante

Olho os livros da estante

Tão pouco tempo p'ra tanto

Queria ser mais do que só mãe

Lente de aumento

Está sensível ao momento, e bem

Mas é tormento se nem musa, nem tusa se tem

O cansaço é inimigo da poesia

O prazo respeito e no peito fico vazia

A rotina é veneno que nos mata devagar

Doses de tédio de manhã e ao deitar

Casamento desgastado nosso

Criou-se um fosso como se fosse o fundo do poço

E nós ponderamos o nosso divórcio, mas não era tempo

Que ambas tivemos amantes nesse contratempo

Eu disse sempre que não é sensato seres meu sustento

Simplesmente não é avisado

Não é prudente ser totalmente sustentada

Ser dependente da música ou de um homem

Nah, é mau exemplo

No teto do Teatro S. João

De um lado está a música e do outro a poesia

Ao palco como altar em oração eu tento súplica

Eu quero a escrita em dia

Há um tipo de tristeza que é carne viva para o coração e suas pisaduras

Para as quais qualquer afago é uma provação

Todo o toque é tortura e eu perdi a candura

Os flamingos são conhecidos pela sua coloração habitualmente rosada que resulta de uma alimentação à base de crustáceos ricos em caroteno

Quando se reproduzem, alimentam as suas crias com uma espécie de leite que geram no parto

Durante esse árduo processo, vão perdendo o seu tom característico até ficarem com a cor totalmente esbranquiçada

E só quando finalmente os filhotes começam a comer sozinhos, os flamingos recuperam a cor

Quase cinza, promessa de cisne

Pato feio que não se transformou

Apenas cisma, flamingo que desbotou

Ausência de cor e som

Quase cinza, promessa de cisne

Pato feio que não se transformou

Apenas cisma, flamingo que desbotou

Ausência de cor e som

É que eu paro do verbo parir mas nunca paro do verbo parar

Não paro o verbo e sem o verbo eu fico sem ar

Sou presa ao pensamento e é o que tem de ser

E não há um corpo e quando há o corpo só há dor e não há o meu prazer

Eu li o Livro do Desassossego como quem já o percebe

E despi o otimismo que já não me serve

De manhã é sempre noite escura na minha cabeça

Em que a lua é uma unha e o tempo tem pressa

Eu quero música que inspire, eu deixo a porta aberta

E eles expõe mil palavras numa frase e nenhuma é certa

Nunca acertam, tanta letra, tanta treta

Só profetas sem caneta, sem ter pena de poetas

Quase cinza, promessa de cisne

Pato feio que não se transformou

Apenas cisma, flamingo que desbotou

Ausência de cor e som

Quase cinza, promessa de cisne

Pato feio que não se transformou

Apenas cisma, flamingo que desbotou

Ausência de cor e som

O flamingo não é cor de rosa, torna-se

O poema não nasce da prosa, forma-se

E o cisne não nasce elegante, adorna-se

A lua não é minguante, transforma-se