Ох, не чужд был поэт вдохновения,
И, гоняясь за музой с сачком,
Унимал свое сердцебиение,
Запивая абсент коньячком.
Билась рифма о стенки бокала,
Стих летел пузырьками "Клико",
А поэту все мало, все мало, все мало,
Вот уже и открылось пивко.
Вот струя забродившего сока
Подарила портвейновый дух,
И строфа, появившись до срока,
Усладила мелодикой слух.
Пламень пунша сияет над кружкой,
Льются с водкой в лафетник слова,
Но не Пушкин, не Пушкин, едреныть, не Пушкин,
И с похмелья болит голова.
Мухи лапами бьют словно кони,
Муза тонко и звонко храпит,
И поэт восклицает: Не понял!
Может что-то напутал пиит?
Я шампанское пил по- гусарски-
На балконе, вися на руках,
И дерябнув стакан,... да стакан водки царской,
Я болел за "Зенит" в Лужниках.
Накатив самогону без меры,
Я прочел "Фигаро" два листа... ...
Тут поэт, хватанувши мадеры, Уложил сверху спиртик с борта...
И,запив все шартрезом зеленым,
Он затих... ...И не знал белый свет,
Что шампанское было,... да, было паленым,
А поэт был совсем не поэт!
