Вот пуля пролетела, улетела, мой товарищ упал,
И не было ей дела до того, что он хрипел и стонал,
Она исчезла в небе, он не курит, блин, теперь и не пьёт,
Его цветное фото будет тенью рикошетить в комод.
Ага!
А я живой и им побуду пока.
Вот пуля пролетела, и — ага — остался корчиться дым,
Потуже пристегнул основной, сейчас займусь запасным,
С сиреневых небес блюя на горы, где ещё не бывал,
Осталось материться, опорожнив винтоствольный металл.
Ага!
А я живой и им побуду пока.
Вот пуля пролетела, и, по-моему, летела не зря,
Под толстыми ремнями пробуравила она и меня,
Устроилась, подруга, притаилась, остывает и ждет,
Что моё цветное фото будет тенью рикошетить в комод.
Ага!
А я живой и им побуду пока.
