Кончен разговор.
Вынесли во двор
елку.
Петербург. Зима.
От хвои в домах
колко.
Снег в окно летит
серым конфетти,
горстью.
Ночью со стола
доедят салат гости.
В Ялте – дождь...
Так что же нас так тянет в эту даль,
где в январе уже цветет миндаль
и парк в дрожащих каплях тает.
В Ялте – дождь...
Над пирсом чаек сиротливый плач.
Фотограф кутается в мокрый плащ,
убытки зимние считая.
Между гор вдали
горсточка земли
в блюдце.
Там, сойдя с ума,
о причал шторма
бьются.
У театра лишь
мокнущих афиш
клочья.
Сквозь дождя вуаль
мокрых звезд хрусталь
ночью.
В Ялте – дождь...
В кафе на пляже нынче ни души.
В беседке вспоминают алкаши
свои курортные романы.
В Ялте – дождь...
И в санаториях с утра кино.
Аттракционы спят дождливым сном.
Еще им просыпаться рано.
Утро сон прервет.
Дворник мерзлый лед
крошит.
Желтых фонарей
свет к ногам дверей
брошен.
А в глазах рябит –
прутья и рябин
грозди.
Снег в окно летит
серым конфетти,
горстью...
