Deporte de Contacto (feat. Kev Cabrone & Peón MC)

Omaha, Omaha wey

La clavo y te tiro rookie te hago señas

Me marcan dos cada partido pero ni uno entrena

Ando prendido, piso cancha wey mis Nikes vuelan

Y tengo a toda la defensa lamiendo mis suelas

Líder en la duela, robos y asistencias

Yo hago tiros complicados mientras tu los piensas

Entreno a diario con mi equipo cardio y resistencia

Mc del año por sonido, crew y persistencia

Amo el olor a pasto fresco, vivo por esto

Mientras caliento los molesto mejor que el resto

Puedo jactarme de mi puesto wey yo siempre encesto

Me odia tu equipo y tu tribuna llora por supuesto

Es el dominio sobre el texto lo que nos separa

Me bastan un par de segundos para leer jugadas

Es obvio que son un engaño tus letras copiadas

Telegrafeo todas tus barras cuando veo tu cara wey no tienes nada

Un MC bien entrenado, llego con mi equipo

Estoy bien preparado listo para todo tipo de oponente

¿Crees que traes? Pues vente

No puedes joder conmigo, tenlo bien presente

 

Ya estoy preparado por ese tiempo invertido

En estar mejorando, en lograr cada cometido

Quieren darnos competi y no acaban el partido

Es frenar a Jerome Bettis, no hay forma niño

Estoy con Kev Cabrone y con Bruno Grasso

Mi team bien equipado le pega duro a sus cascos

No es rudeza innecesaria pero causa conmoción

Y yo chingandome una helada, me serví un super tazón

Estas rimas que ricas son, escribo después de un quesón

Estimo que si fumas de mi porro te llevaría un pasón

Te palideas, te cagas, te meas

No busques pelea, no con pinches rimas feas

Torcido pero al tiro, tengo la actitud de Hancock

Sigo en la línea sin pasarla al chocolate blanco

¿No te desmarcas? Saco un autopase y la retaco

No me cae Lebron pero el solito se jodió a los Warriors

Taponazo de Ben Wallace en tu gorra morro

Alero escolta de mi crew, el Sonido acá en el hombro

Sin la cuenta de Zlatan pero neta me los jodo a todos

Este es mi ego, puto, y lo dejo rapear de cualquier modo

Viene con sus raps del tamaño de Frodo

Salgo en huraches como el Campos y me rio de todos

El marihuano del Cabrone del E2 está loco

El hijo de perra trae sus lentes, seguro está rojo.

Carga la hoodie de Voca y las dieciséis en corto

Se rifa el beat en cuarenta mientras espera al Peón bro

Hazel escribe en mi sala y te paniquea mas que el foco

Es obvio que convierto en oro el puto cel o la mierda que toco