Roto, Pero Recompuesto - Cicatrices # 17

ROTO PERO RECOMPUESTO

Me hablan de bitchies en el club, bebiendo y moviendo el booty

Yo roto y recompuesto mil veces como en kintsugi

MC viejo y sabio a pesar de no pisar la uni

Nada del rollito Bad Bunny, más a lo George Clooney

Locus. Que les jodan a todos

Sin miedos ni arrepentimientos, sigo creciendo y salí del lodo

Sigo hablando mierda, sigo atado a este apodo

Los hay que quieren que se cierre esa puerta pero no hay modo

Uh este es el rap con el que crecí

Tan solo un MC manteniéndose a flote en un beat

Esos niños en las calles quieren pillar el mic

Para salir de allí, chaval no te falles, cree en ti

Luego sube la apuesta o echarte a un lado

Dale su parte a la mafia, su parte al estado

La vida juega con los dados marcados

Condenado. Morder anzuelos fue lo pactado

Y yo tan cansado de un sistema que nos acorrala

Con una herida en el pecho como de bala

El cora partió en cuatro, parece un mandala

Aunque por dentro esté vacío tengo llena la sala

Paso las noches escribiendo bajo un flexo

Tengo fans por el rap y fans por el sexo

Tengo mil heridas convertidas en mil textos

Cicatriz es roto pero recompuesto

Tengo más años que sus padres

También tengo más flow que todos esos chavales

La vida es muy sencilla, cuando sabes lo que vales

Lo que mereces lo pillas sin pedirle permiso a nadie

Orgulloso de forjar mi futuro

De romper con mi pasado en un entorno oscuro

De lanzarme de cabeza mil veces contra el muro

De rehacerme cada vez que me deshice y mantenerme puro

Somos corazones de porcelana

Grietas doradas en la mañana

También todas esas voces que no dicen nada

Almas que enferman, canciones que sanan

Me gustaría no tener que echar la vista atrás cuando la jodo,

buscando algo de paz en containers, paz que no volverá,

parezco bobo, ¿verá la gente que lo doy todo?

¿o solo a un chaval que se siente solo?

Rimando a cambio de sonrisas desde los dosmiles,

con todo a medias por las prisas, sueños imposibles,

supongo que seguí raíces, no raíles,

y hay fuera hay más países, pero es que dentro hay miles.

Este hipotálamo es talón de Aquiles,

este talento que parece titilar bajos perfiles,

por no saber hacer las cosas o sudar de hacerlas,

y, claro, bajo esa costra, ¡ostras, hay perlas!

Nada que no sepas si pones la oreja,

si tu sensibilidad te lo permite,

vivir será una causa perdida si las dudas no remiten,

morir será una gran aventura, diría Peter.

Ah, estoy rotísimo por dentro,

mi interminable kintsugi en tatuajes por todo el cuerpo,

y rapear como un bisturí eléctrico,

que abre y cauteriza al mismo tiempo.

Algo de mí en todo lo que os cuento

nace, se reproduce y vuelve a los cimientos, yo era un niño,

espera, yo era un simio, todos somos lo mismo,

y para el universo solo un atisbo.

Cuando todo parece una cruz, ¿por qué nos caemos, Bruce?

brother, no hay gurús, ni indisputable truth,

tú eres la luz, sale tenue entre las grietas,

cuando toca quebrarse y te las aprietas.

Esas fisuras tienen voz y voto,

por eso es más bonito un corazón roto,

por eso aunque no vea el timbre, toco,

aunque el de dentro a veces se haga el loco.

Somos corazones de porcelana

Grietas doradas en la mañana

También todas esas voces que no dicen nada

Almas que enferman, canciones que sanan