Я не оставил листов
Мне больше не на чем писать стихи
Чёрная паста описывала мои дни
Эти рисунки
Те гадкие, с которых я писал
В моей голове дыра
Ведь я не хотел страдать
Дождик так и звал меня с собой
Ведь я не хотел и даже не устал
Одинокий воин
Одинокий воин, воюющий с самим с собой
Мне не легко об этом говорить
Но я ещё твой
Твой хороший
Твой хороший
Твой хороший
Твой хороший
Твой хороший
Ты ли, ты ли, ты ли это или темнота
Я ищу тебя в этих листах
Или возле дома, где грязь
Люди с непонятными текстами
Они будто прописаны
Только между нами
Мне не нравится понятие хороший
Хороший по натуре
Он хороший, уже брошенный
Я до зари старался не пугать моих хороших
Но понимавший, что всё это в прошлом
Был только я
И не мешал своим загонам убивать себя
Проматывал все дни от начала до конца
Не хотел быть похожим на других
Не хотел быть похожим на других
И не зря
Твой хороший
Твой хороший
Твой хороший
