Мне звонят и пишут душевнобольные
Им кажется, я здоров
А я угасаю от слова "на вылет"
И от прочих застрявших слов
Мне настоятельно рекомендуют знать своё место и голос хозяина
А потом добавляют: "Да ну его, с него даже нечего взять"
И я в конуре своих собственных мыслей виляю хвостом по расписанию
Понемногу пишу, пока сердце не высохло. Может, ты мне расскажешь, как правильно?
Мои стихи останутся стихами, но я их больше не прочту
Ни по бумажке, ни на память, ни в микрофон, ни в тишину
Моим стихам наивным и нелепым не суждено стать чем-то большим
Но я без них как будто слепну и провожаю путь на ощупь
Мои стихи, мои сомнения, мои спасительные крохи
В ночь со среды на воскресенье я собирал их вдоль дороги
Я сам себя сделал и чёрным, и белым, трусливым и смелым я сам себя сделал
Это я тебя выдумал, милой и с придурью, честной и хитрой, это я тебя выдумал
Откуда остальное, не пойму, и эти все откуда — непонятно
Мне кажется, я сплю, но вряд ли, я был готов к такому сну
