Восемь минут

Люди бежали по улице – в разные стороны, кто куда.

Натыкались друг на друга, падали, кричали и ругались.

Один только нищий смирно сидел у забора, кутаясь в драный плащ.

Шапку, в которой бренчала какая-то мелочь, давно запинали на другую сторону тротуара, но он за ней не торопился.

Замер, вздрагивая, опустил нечесаную голову.

- На тебе, - кто-то бросил на колени нищему пистолет с оттянутым назад затвором, - я сегодня добрый.

Один патрон там еще остался вроде.

Сам разберешься.

Нищий не поднял голову, исподлобья проводил глазами ноги в черных джинсах, мазок пыли на штанине.

Смахнул пистолет на асфальт, завыл тихо, раскачиваясь из стороны в сторону.

Рядом, осторожно косясь блестящим взглядом, опустился голубь, клюнул какую-то крошку.