Пролог

Когда в городе еще не завыли сирены, я уже все знал.

Знал потому что - много таких "потому что" было вокруг меня.

Прикосновение холодного ветра к открытой шее, будто кто-то мертвый тронул ее ледяными пальцами.

Скрип трамвайных колес на стыке рельсов, крик вороны в темнеющем небе.

Пульс горящих окон: затухающий, рваный.

Последний.

Я вышел из трамвая, дошел до набережной и сел на первую попавшуюся скамейку.

Закурил и закрыл глаза, чувствуя, как волоски на руках встают дыбом, точно превращаясь в мелкие острые иголки.

Сирены раскололи вечер надвое – время До и время После, которого оставалось так мало.

Четырнадцать минут.

Их хватит на многое, если, конечно, не жадничать.

Тратить по минуте.

Закрыв глаза, я сидел и слушал, как мир вокруг меня стремительно сжимается.

Он был уже мертв, но еще не понимал этого.

И только отдельными искрами в нем, как в остывшем костре, светились те, кто никуда не торопился.