Мольер

Я беру своё добро там, где нахожу.

Сука, я Мольер в этом кагале самобытных мосек,

Так меня и тянет то и дело завопить от злости.

“Это уже было”, “это сказано”, увольте, бросьте,

Я стою в сторонке в ходе драки на чужом погосте.

“Это не твой бит”.

“Это не твой слог”.

“Это не твой стиль”.

“Это вообще что?”

Золотой вопрос!

Бронзовый ответ:

Скоро долбоёбы вымрут, обещал мне Жорж Кювье.

Это всегда было модно — суть заменять поднаготной:

Чем отравился Капоте, что там болело у Гёте.

Кто не слывёт идиотом, не будет им заклеймённым,

Не ищите авторов, я сам всех сдаю поимённо.

Делать, ну же, делать, делать, шоры на глаза — и девять, десять суток кряду делать, делать, делать, делать, делать... Ломит тело — делать, делать, восполнять свои пробелы, делать, что-то делать, честно, хоть и неумело делать.

...Так трудился каждый смелый,

Под чужой обложкой светом

Вдохновлённый, этим чем-то трансформировал систему.

Демоны шли, искушали, сети плели за ушами,

Но плевать, чем вдохновился, если ты новый Державин.

Свет скрывать — так вот зачем на лампе абажур...

Я беру своё добро там, где нахожу.

Молодой Мольер —

Новичок в этой игре.

И в ней плещусь как в Скрипале,

Но стиль ложится на лафет...

Да, мне говорил отец,

Когда я не закончил колледж:

«Если ты второй J. Cole,

Подрезай всё что захочешь,

Ведь всё уже спели когда-то».

Я сошедший с ума компилятор,

Что разбирает всё на куски

В надежде там увидеть фреймдату.

Я очистил свой рассудок,

Чтоб в нём не было вещей,

Там тесно как чистилище.

Франкенштейн из стилей —

Пришиваю к себе всех,

Кто чуть испускает свет,

Среди всех голосов в голове

Моего нет,

Как саване карманов.

В нём потащат мои кости,

Пока души в голове

Напевают Ghetto Gospel.

Их отпустят по ветру,

Когда филактерий небрежно

Вскроет тёмной ночью невежда,

Коль я непокаянный грешник.