Портовая

Пустая кладовка с телевизором внутри.

“Зачем меня сюда вы привели?” –

Спросил в себе и не услышал ответ.

Подъезд такой же, как везде, и нехуй тут спросить,

А во дворе всё те же люди, продуктовый на весь район

Один, один, такой маленький. Пыль

От солнца утром, а вечером оранжево,

В окне солнце ещё одно, и в нём

Интернет такой маленький и тёплый.

Время не знает, как быстро бежать,

Я маленький не знаю, как на кнопку нажать,

И громче сделать телевизор хочу.

Зачем я это помню? Зачем? И почему?

Мы в падике стоим, за окном октябрь.

Такие все большие или показалось.

И я среди вас.

Половину слов не понял, и не то чтобы хотел.

Дома был комп и какой-то рок на диске –

Нравилось мне, не то что сейчас.

Мне не страшно и ловко, а скучно пиздец.

Ваш кореш спросил, я ответил. “Какой молодец” –

Кричит он в ответ, я не понял опять.

Они так смеялись, у всех была жизнь,

Не хватало двора, чтобы немного любить.

Я не мог их понять и мечтал про себя:

Тоже вырасту, тоже будут друзья.

Я не хотел это помнить совсем, чтобы потом не понимать:

Было ли так, или выдумал всё, чтобы совсем поменьше страдать.

Если и было, спасибо всем тем, кто возился со мною тогда.

Вы не помните, наверное, но я всё помню, спасибо всем вам.