день ото дня

Откуда идет начало, может с моей улицы,

дом 52 Гагарина, кирпичной кузницы,

стены подъезда помнят стуки и льющиеся звуки

и строки разной великолепной музыки.

Еще в лохматом пятом, у мамы на работе был обрадован,

новейшим волкмэном с нехилым кладом,

спасибо её коллеге она знала то, что надо

юному уму, прошлась по вкусовым раскладам.

Новый шейди, бетонный фифти,

в те времена была как классика крутясь в своем порядке,

я был хоть и мал, но медленно врубал, их материал,

искренне пребывал в новом достатке.

Но шли года, и из каждой девятки,

в динамиках говорили дядьки на языке кратком,

в том же ритме, и схожем стиле,

они пронизывали как вилы тела лихие, будто бомбили.

И до бомбили, даже у отца они в тачке стелили,

а я на заднем и вместе с сабом,

на низах качаюсь, люди вокруг плывут по тротуарам,

под их рэп мемуары.

«Кто эти дядьки, папа?» - А он «гуф и баста»,

снова про жизнь что-то рассказывают,

порой не ласково, сквозь все опасности,

темного мира и тайны всей подземной индустрии.

Шли года в разном виде обнимала юность,

я находился среди всех ближайших улиц,

в лицах не было гонки, минимум рэпа,

все было очень просто, но это не по мне так.

Кличали Гуфом…. Кличали Гуфом, приятели отца ,

вечерами летними на лавке где-то во дворах,

я смеясь улавливая, но не осознавая факт,

что по судьбе игра моя придется на битах.

Рождение KUFU, сквозь переигровки букв,

от лого FUBU, и чего близко по духу,

я был пронизан рэпом, как боец – Кунг-фу,

изучал удары рифмуя их под ухо.

Перелистывая рэп страницы, аж ночами снится,

сцена красной столицы, как журавль птица,

меж пальцев вьется как у черепашек пицца,

желание оказаться в деле было дело принципа.

Пути неисповедимы, никто не судья,

как ладья, прямо, в бок, прямо до короля,

и наверняка, если в это сильно верить,

успех будет тяжело измерить.

вдоль родного блока, спокойно, плавно, ровно,

чувствую силы в шагах по дороге в гору,

чтобы не прошло через меня,

я продолжаю писать строки городам день ото дня.