1ok

Искра — дочь огня,

Огонь — отец угля.

Моя мысль — бенгальская свеча,

От кресала и кремня

Искрится, но не греет ни себя, ни меня.

Звёздочки–окурки — натальная карта моя,

Пробочки–фигурки — игра без азарта.

Синие цветы прорастали в металл,

А сквозняк их с плиты, как сорняк, выметал.

Я не помню лица своей первой любви,

Но запомнил, как залип у плиты на огни.

Я хотел изменить постоянству,

а расписался вместо этого с мещанством.

Но я танцую свой макабр на костях пустого тела,

Просто, чтобы пустота хорошенько пропотела.

В романе моей жизни очень мало строк,

Но зато уже написан эпилог.

Не могу сказать прямо, что я одинок,

Но могу сказать это наискосок: «я один, ok».

Сегодня пятница, но не факт, что завтра суббота,

Для того кто пятится назад в завтра не охота.

Вольному воля, чистый воздух и сон,

А мне гнусить в микрофон и продолжать гнать самогон.

Под аккомпанемент треска от сигарет

продолжать лепить монохром–автопортрет.

Между указательным и среднем пальцем кожа пожелтела,

Пока дописывал рассказ, состоящий из пробела,

Но чёрный и трагичный как «Отелло».

Начинаю забывать, как выглядил мой

отец,

Но помню сколько за сегодня выпустил дымных колец.

Последний штрих, прошел ещё один простой тяжелый день,

Ещё чуть–чуть и упаду на собственную тень.

Ну, а потом опять крамольная заря

И вновь проснусь, как мальчик, который выжил зря.

Но я танцую свой макабр на костях пустого тела,

Просто, чтобы пустота хорошенько пропотела.

В романе моей жизни очень мало строк,

Но зато уже написан эпилог.

Не могу сказать прямо, что я одинок,

Но могу сказать это наискосок: «я один, ok».

Я один, ok.