Маяковский в юбке

Я иду

около музея Маяковского

на Лубянке,

Точнее — мимо того,

Что от него осталось,

Там стоит продавец книг

Всё по 60 —

Солженицын, Ницше и Кафка.

Я подхожу смотреть книги,

и он говорит:  

Извините, вы не могли бы

посторожить мой прилавок?

И так я внезапно

Становлюсь книгопродавцем

на пару минут,

И вот люди уже покупают

из моих рук Кафку.

Потом из метро

Выходит знакомый поэт

и говорит:

– А я и не знал,

Что ты толкаешь книги

У музея Маяковского!

 

А я много чего ещё делаю,

Вот, например —

В школе, пока одноклассники

морщились от его стихов,  

я глотала их как витаминки

одну за другой.

Маяковский похож на В6, В12 —

Шипучий, оранжевый,

Растворимый,

Калий и магний,

Кальций и йод,

Аскорбинка без сахара —

Чай бергамот.

 

 И вот я иду в школу

в подавленном настроении,

я хочу стать хорошим поэтом,  

хочется так, что трясёт.

Но пока я сижу на скамейке

Запасных на физре,

Где девочки в коротких шортах

Крутятся перед парнями,  

Еще не зная, как пахнут

Их носки в раздевалке.

 

Я наблюдаю вяло

За этим буйством гормонов:

(конечно, я не собираюсь

влюбляться

в какого-то Васю),

Мне всё это в общем не надо,

Мне нужна только бумага

Я человек без пола и стен,  

абориген,

Моя любовь как конец света,

апокалипсис, Армагеддон,

ядерный гриб Хиросимы,

Господь, сохрани

и спасибо —

что я могу жить

без неё.

 

Мне снится кладбище

и двухметровый Владимир

с морщиной между бровей,  

все говорят, мол, не хмурь лоб!

кто тебя такую полюбит?

А я говорю, что хмурю лоб,

потому что так лучше вижу

этот дурацкий мир.

 

Там гранёная плитка,

верхушки елей и я разбиваю

коленку себе до крови.

Мне снится берег

туманный и серый,

Вдалеке одиноко бредёт фигура

Прямая как пистолет.

 

Я к нему с замиранием сердца:

–  Владимир Владимирович!

Разрешите представиться:

Синица! Пишу стихи

с двенадцати лет.

 

А он говорит;

– Послушай, Синица!  

Почему ты зовёшь меня

Так официально — Владимир?

Зови меня просто  —

ВО-ЛО-ДЯ!

И я просыпаюсь

в три.

 

И вот спустя десять лет

я иду выступать на Лубянку,

я бьюсь током в вагонах метро,

ощущаю себя лет на сто.

 

А мне говорят:

– Послушай,

откуда в тебе колючий,

бродячий волчок?

ты носишь с собой кирпичи

и швыряешься ими в прохожих,

ты что — Маяковский в юбке?

 

А я отвечаю:

— В пальто.