Книги окон

Заплетая косы дождю

Без седла по лунному дню

Выхожу сухим из любви

Ты меня зедля не лови

Я играл с кукушкой в минуты,

Проигрывал годы выигрывал дни....

Книги окон пишут всегда

Как с собой берут города

Как не выносима постель

Как людей срывает с петель

Как напившись свободы,

Св. Витты пляшут танец живота....

И стаи закружились в башке

Смерть остановилась в шажке

Мы с нею солнца без льда

Книги окон пишут всегда

Дождь идёт на шаг позади

Дождь идёт на шаг впереди – не в ноту...

А я всё возвращаюсь домой

Жаль, что всем не крикнешь «Я свой»

И устал быть честным поклон

И устал быть пулей патрон

Он играл с кукушкой в минуты,

Проигрывал годы выигрывал дни....

Быть вплетённым в косы дождю

Босиком по лунному дню

Выхожу сухим из любви

Ты меня земля не лови...

И что–то ещё....

Love и что-то ещё

В книгах окон есть что-то ещё....