Веруешь

Ты меряешь время процентами взятых кредитов.

Ты веруешь в президентов, банкиров и прочих бандитов

В этом мире так много прекрасных мест,

Но ты копишь всю жизнь на могильный крест.

Ты хотел бы жить там… На обложках бульварных журналов.

Ты летел бы по небу ангелом телеэкранов.

Но в половину седьмого утра тебя будит будильник,

И ты в чьих-то руках – молоток и напильник.

Ты видишь лишь то, что прошло через фильтр цензуры.

Ты слышишь лишь аргументы к спасению собственной шкуры.

Ты молчал о свободе… Ты боялся слов…

А теперь ты боишься собственных снов.

Ты взываешь к богам, сотворённым людскими руками,

Ты считаешь: тебя услышат за облаками.

Но скажи мне, зачем ты живёшь как отшельник

И почему на тебе поводок и ошейник?

Здесь меряют время процентами взятых кредитов.

Здесь веруют в президентов, банкиров и прочих бандитов.

У прохожих на лицах один и тот же симптом,

И, похоже, у всех здесь – “стокгольмский синдром”.