Полторы

У тебя, как у Него, –

Полторы комнаты.

Ты не поэт, хотя без устали сочиняешь

На неведомых мне языках.

Бейсик, Паскаль, Питон –

На них не говорят, только пишут.

Бейсик – такой молодой, а уже мёртвый

Язык.

В половинке комнаты –

Ты не поэт, ты волшебник.

Каждая твоя фраза вызывает к жизни,

Дарит форму вещам, наполняет цветом,

Сообщает скорость.

Хаос превращается в Космос.

Поэты так не умеют.

От твоих знаков в далёком «облаке»,

Голубеет небо, темнеют воды.

И над водами этими, в начале мира –

Царит слово.

Не логос – логотип, торговая марка.

Даже жаль, что твоё ежедневное чудо

Служит богу купли-продажи.

Я же жду тебя в твоей комнате,

Как подушками обложившись

Дряхлыми своими словами,

Которые так мало могут,

До смешного мало.

Но вот я скажу:

«Прекращай работать».

И ещё скажу:

«Давай задёрнем шторы».

И потом скажу:

«Помоги мне снять джинсы».

Мои слова лишают силы,

Наполняют стаканы вином,

Отменяют время.

Хаос при этом остаётся Хаосом.

Пусть.

Если в нём иногда

Появляется Эрос.