Улица Марата

Иду по улице Марата,

как будто вновь двадцатый век.

Я заслужил тебя, награда,

ведь я остался человек

из плоти и слоновой кости,

вовсю вращающий шарнир.

Я выпью кружку доброй злости,

спустившись в сумрачный трактир.

Плывет в земле холодный цоколь,

позавчерашний день горчит.

Тень абажура тенью Блока

вдруг упадет на кирпичи.

И будто не было чего-то,

чему не надо было быть.

Ты машешь мне рукою с фото,

зовешь меня с собой отплыть.

Но я в ответ прикрою веки.

Мне хорошо пока и здесь -

где ночь, и с брынзой чебуреки,

Невы и спирта бродит смесь.

И Пушкин меньше пьедестала,

и ночь отбелена до дыр,

кругом торчит архитектара,

в которую уложен мир.

Я поднимусь, и зашагаю

сквозь недостроенные дни,

пока не развели трамваи,

пока хватает толкотни.

По модерновым тротуарам

уйду в классическую даль,

где так вокруг гуляют пары,

где так свежо сочится гарь.