Струна

Посреди ночи горит огнем кабак.

В том кабаке в трубке тлеет табак.

Путник тянет дым не спеша,

Устали ноги от дороги, и еле дыша,

Опрокинув стопку, затянул песню.

Голосом хриплым, но нет той песни чудесней.

Гонит ветер искры огня и клубы дыма,

Не задевая путника, пролетая мимо.

Вокруг шум, суета, люди толпой бегут вон.

От потолка до пола все объято костром:

От покрытого лаком паркета

До рамки портрета.

Путник играет на гитаре, не страшась огня.

Злит старую с косой, ее к себе маня.

«Забери меня ну же» - поет ей в лицо.

И вдруг вокруг вмиг застыло все.

Не выкинешь из песни поэта путника слов.

Душевный зов, от которого стынет кровь.

Его раненое сердце болит, но бьется.

И из него кровоточа эта песня льется:

«Я потерял всех, кого можно и нельзя.

В небесные края отправилась моя семья.

Простите старика, не уберег вас дети.

Пустое сердце пленили хмельные цепи.

Я видел много слез, страданья, боли.

Давно сдул ветер перемен песок страха с ладони.

Смысл жизни разбит как стеклянная тара.

Путеводная звезда меркла, не блистала.

Да ну, ее давно уж утопил в Дону.

Она шла ко дну, и я с нею тонул.

Думал, уснул, но не тут-то было.

Тепло из дома ушло, а его крыша сгнила».

Языки пламени прильнули к плечам плотно.

Огонь, художник, кисти, ожоги, тело, полотно.

Как карточный дом валились пепельные дюны,

Финальный аккорд порвал нить жизни и струны.

Не суди строго, друг, поэт сегодня пьян.

И как все люди, поэт не без изъяна.

Пусть сегодня бокал мне залечит раны

Под пламя костра и песню гитары .

Не суди строго, друг, поэт сегодня пьян.

И как все люди, поэт не без изъяна.

Я пью за тех, кто меньше нас тут пожил.

И все же, быть может, свидимся мы позже.