Город одной истории

Оракул инсомний, сотни браков, безумных споров, перо и бумага.

Преступный сговор, город Петра,

На болотах почувствуй Санкт-Петербург.

Мы рисуем музыку в магнитофонах, в седых дворах, да тут история каждого дома.

Тонны белых листов превратятся в альбомы Айтюнс и Ютуб.

Рэпу за 30, что ты услышал из музыки чёрных - семплы печёные?

В хатах укусы бита, как у чокнутых пчёл, заражённых, больных музыкантов.

Обречённые звуки пускать в петлю,

Кусками, как сканером, вечно искать суть.

Хэштеги на парадных, книголюбы-фантасты, боготворящие коноплю.

Пока мой город засыпал,

в дыме никотина песня летит,

и мотив имитирует птиц победив,

механизм тяготением тянется вниз.

Впритирку с бандитами тир,

из малосемейных квартир,

под ломаный стих, ворованных драм, под пилигримм,

Берегись, мир, музыкальный каннибализм.

Тут помнят отцов, конец 90-х, Бандитский Ростов,

московский акцент, петербургский озноб,

карате, волшебство,

Многоточие, Кровосток,

Громче Воды, Каменный лес.

Но, что тебе делать?

Греться и бездарей поразит, если на кассетах

не копил русский рэп с детства - малолетний бандит.

Кто знает и помнит:

не слушает радио,

чтит Рабы Лампы, Дельфина, Легальный Бизнес, Касту,

Зелёный Синдром, Bad.B - всех не перечислить.

Кто помнит и знает - не пишет в комментах

на форумах сайтов послания,

Тот перед сном включает ребёнку

альбомы Леши Ассаи.

К небесам полетят песни, в городе на мостах оставим след,

Здесь мы, в пролетах песни споём о своём.

Да пусть никто нас не поймёт,

Да мы пишем историю дворов, победивши в сердце чёрный лёд.

К небесам полетят песни, в городе на мостах оставим след,

Здесь мы, в пролетах песни споём о своем.

Да пусть никто нас не поймёт,

Да мы пишем историю дворов, победивши в сердце чёрный лёд.