Десять минут

Звон рингтона её оказывается чем-то знакомым - навроде заставки из Breaking Bad.

Этот трек вырывает её из сна, заставляет смотреть на часы и совсем не смотреть на свет,

И выскальзывать в сторону ванной, и под ниагарские танцы и пенный прибой затем

Нараспев вопрошать меня - где здесь живут полотенца и есть ли в квартире фен.

За придуманным наскоро завтраком она гладит, как гладят кошку, забытые рядом с вазой вчера цветы,

Смеётся: а знаешь, влюблённость ещё, mon ami, не повод переходить на ты,

И уже в прихожей, смотрит внимательно, приближается медленно и тягуче так говорит:

Ну разве что поцелуй, mon ami. Извини. Через десять минут я должна быть в машине и...

Её десять минут кончаются десять минут назад.

Опоздала! — бросает из лифта, садится в машину, что после запишут как чёрный Volkswagen пробел passat,

И несётся встревоженной птицей, ещё улыбаясь, к тому перекрёстку на Пушкинской и Тверской,

Где закончится время её, и цветы, и улыбка. И десять минут. И всё.

И прибывший на место гаишник, дежурно-опухший от этой вот службы, бездушной возни и шепотка зевак,

Регистрируя след моей девочки как полицейский акт...

Регистрируя. След. Моей девочки. Как грёбанный полицейский акт…

Будет жевать жвачку – с той же гримасой, как рейнджер в Айове, жующий плохой табак.

В это же самое время я честно зависну в Контакте её, ожидая значка он-лайн.

Лайкая все её фото, и ставя подряд её музыку - от Yesterday, Living la vida loca и до Rammstein...

И откуда мне знать, что ещё немного и вот оно – взвоет, замрёт, рванётся и вознесёт

Прямиком в злое небо, где нет и где не было нас, только десять минут – и всё.