Letras

Говорят, на белом свете,
Разношёрстный люд и сброд
За прирученных в ответе,
Ведь грешно наоборот.
Согласиться с этим можно,
Я бы даже вас просил,
Но в одно поверить сложно
В то, что хватит наших сил.
В то, что мы не одиноки
В беглом обществе друзей,
В то, что вечны наши сроки,
Как сказал бы ротозей.
Много нас, но все мы розно
Смерть встречаем, как врача.
Прикусить язык не поздно,
Но продолжу сгоряча.
Рыщем, любим, ненавидим
В зябкой солнечной глуши,
Приручаем всё, что видим,
Кроме собственной души.
Пилигримы с именами,
Паства выгод и разлук…
Все прирученные нами
Отбиваются от рук.
 
И в какой загробной сини
Нам воздаться, дуракам?
Все прирученные ныне
Завтра хлопнут по рукам…
И решишь ты, с опозданьем —
Лишь себе печаль повеем!
Обручённый с Мирозданьем,
Неприрученный никем!
Written by: Илья Филатов
instagramSharePathic_arrow_out