A.R.

La miseria di una stanza a Londra

Le fumerie di Soho

Già grande si buttava via

E sua madre nel fienile, nel ricordo

Vecchia, scassata borghesia

Ribaltare le parole, invertire il senso fino allo sputo

Cercando un'altra poesia

E Verlaine che gli sparava e gli gridava

"Non lasciarmi, no, non lasciarmi, vita mia"

E nave, porca nave, vai

La gamba mi fa male, dai

Le luci di Marsiglia non arrivan mai

"Un hydrolat lacrimal lave

Les cieux vert-chou, les cieux vert-chou

Sous l'arbre tendronnier qui bave vous cautchous"

Portoghesi, inglesi e tanti altri uccelli di rapina

Scelse per compagnia

Quella voglia di annientarsi, di non darsi

E basta, basta poesia

E volersi far male al punto di finire, lui mercante d'armi

Fra l'Egitto e la follia

E una negra grande come un ospedale da aspettare

E poi la gamba e l'agonia

E nave, porca nave, vai

Fa freddo e manca poco, dai

Le luci di Marsiglia non arrivan mai

Ho visto tutto e cosa so?

Ho rinunciato, ho detto "no"

Ricordo a malapena quale nome ho

Arthur Rimbaud

Arthur Rimbaud

Arthur Rimbaud