Не видя солнца и планет
Не зная, что творится в мире
Один как перст, в пустой квартире
Художник Массов пишет Свет
Художник — дядька, как и все
Но искушён в Незримой Битве
В нём самодвижная молитва
Стучит, как белка в колесе
Он пишет ночью, пишет днём
Он пишет темперой и мелом
Он пишет белое на белом
И Божий свет струится в нём!
Заря окутывает дом
Своей багряною порфирой
Художник Массов за кефиром
Грядёт в соседний "Гастроном"
И вновь спешит вернуться в клеть
Что шире неба и Вселенной
Чтоб Свет Предмирный, Свет Нетленный
О холст презренный опереть!
Тому назад 15 лет
Я плакал предрассветной ранью
И всё твердил, как оправданье
"Художник Массов пишет Свет"
